Илья ШУХОВ. Над речкой – клёны да берёзы
       > НА ГЛАВНУЮ > ФОРУМ СЛАВЯНСКИХ КУЛЬТУР > СЛАВЯНСТВО >


Илья ШУХОВ. Над речкой – клёны да берёзы

2024 г.

Форум славянских культур

 

ФОРУМ СЛАВЯНСКИХ КУЛЬТУР


Славянство
Славянство
Что такое ФСК?
Галерея славянства
Архив 2020 года
Архив 2019 года
Архив 2018 года
Архив 2017 года
Архив 2016 года
Архив 2015 года
Архив 2014 года
Архив 2013 года
Архив 2012 года
Архив 2011 года
Архив 2010 года
Архив 2009 года
Архив 2008 года
Славянские организации и форумы
Библиотека
Выдающиеся славяне
Указатель имен
Авторы проекта

Родственные проекты:
ПОРТАЛ XPOHOC
ФОРУМ

НАРОДЫ:

ЭТНОЦИКЛОПЕДИЯ
◆ СЛАВЯНСТВО
АПСУАРА
НАРОД НА ЗЕМЛЕ
ЛЮДИ И СОБЫТИЯ:
ПРАВИТЕЛИ МИРА...
ИСТОРИЧЕСКАЯ ГЕОГРАФИЯ
БИБЛИОТЕКИ:
РУМЯНЦЕВСКИЙ МУЗЕЙ...
Баннеры:
ЭТНОЦИКЛОПЕДИЯ

Прочее:

Илья ШУХОВ

Над речкой – клёны да берёзы

Неюбилейные строки

Об авторе: Шухов Илья Иванович. Родился 29 марта 1939 года в Алма-Ате. В 1961 году окончил филфак КазГУ. Член Союза писателей Казахстана. Автор книг прозы и стихов: «Мир наших увлечений», «Время открытий», «Люблю и помню», «Дорога к дому». Перевёл на русский язык роман А. Нурманова «Гибель Кулана», повесть А. Кекильбаева «Призовой бегунец», книгу повестей и рассказов А. Аширова «Цветы живые». Автор   документальных   повестей   и   воспоминаний   об   отце –  писателе Иване   Петровиче   Шухове.

Поздравляем Илью Ивановича Шухова с 85-летием и желаем ему доброго здоровья и энергии творчества!

 

***
 
Старость, что ль? Не спится. Рано
Выйду в кухню в тишине.
Новостей включать не стану –
Всё больней их слышать мне.
 
Что за дьявольский обычай –
Ранят словом, как мечом.
Пусть мне кошка помурлычет
Потихоньку, ни о чём.
 
Сядет рядышком, ручная,
Свежей травки пожуёт.
Благодать ей – лжи не знает
И живёт себе, живёт.
 
***
 
У меня юбилей вот опять.
Ожидаю, чего уж лукавить,
Кто же будет меня поздравлять, Или, может, забудет поздравить.
 
Утром в комнату я захожу.
На диване – пятно. Ах ты, кошка!
Но я зла на неё не держу:
Ну и что ж, «прохудилась» немножко.
 
Так природа её создала.
Оплошала она не со зла ведь.
Работёнку вот мне задала –
Постирать да подстилку поправить.
 
В мелких хлопотах день пролетит.
Не в шумихе и помпе отрада.
Наконец, мой мобильник звонит:
Сыновья! Что ещё в жизни надо!
 
***
 
Проснёшься утром – жив, и слава Богу!
А дальше что, подумаешь потом.
И тут подступят мелочи с порога,
Которыми всегда твой полон дом.
 
Цветы встречают солнце на балконе,
Словно, друг другу что-то говоря.
Полить их да почистить подоконник:
Окрестных птиц мы пестуем не зря.
 
Подаст свой голос старенькая кошка,
Её скорее надо покормить.
И новый день раскрутит понемножку
Земных хлопот спасительную нить.
 
***
 
Кто сказал, что надо
Славить юбилей?
Чем солидней дата,
Тем не веселей.
 
Просто – без огляда
Плыть по волнам дней.
И считать – не надо:
Господу видней.
 
***
 
Наша мурка совсем ослабела,
Даже голос подать силы нет.
Не кошачье, видать, это дело –
Двадцать с лишним прожить долгих лет.
 
Тихо прячется, Року покорна,
В закутке среди ночи и дня.
Отвергая еду, без укора
Смотрит – вы уж простите меня…
 
***
О Боже, как отца мне не хватает,
Хотя я сам – четырежды уж дед!
Снова страницы книг его листаю,
Смотрю на скромный, маленький портрет.
 
Смотрю – и вдруг отчаянье подступит
И перехватит горло – нету сил:
Каким же я беспечным был – преступно!
Мог бы спросить о многом… Не спросил…
 
***
 
Когда подступит к горлу ком
При мысли, что сынами брошен,
Не стоит помнить о плохом,
А лучше думать о хорошем.
 
Вот рядышком с тобой жена – Подруга в радости и в горе.
Хлебнули мы всего сполна,
Но выстояли с жизнью в споре.
 
Теперь вот старость подкрала́сь
Своей корявою рукою…
И друг без друга ни на час
Уже не мыслим мы с тобою.
 
***
 
Я тело своё не люблю – Дряхлеет и блёкнет наружно.
Влеченье равно уж нулю.
На кой это тело мне нужно?
 
Но есть ведь душа, голова.
Порою стихи вдруг родятся.
И – ради сего колдовства –
Приходится с телом смиряться.
 
***
 
Потихонечку сходят с дистанции
То один наш сосед, то другой…
Грустно… Как это выразить стансами?
Тут жанр нужен весомый, другой.
 
Здесь уместно эссе философское –
Про бег времени, бренность житья…
А в стихах – мысль банальная, плоская:
Все не вечны – ни ты и ни я.
 
Впрочем, стих тоже годен для этого –
Жизни смысл отразить в строчках. Но
Для такого быть мало поэтами –
Только гениям это дано.
 
***
Я иду по «Шухов-стрит» –
В Алма-Ате, не в Лондоне.
«Стрит» рекламой не пестрит –
Тихая, зелёная…
 
Есть в событьях жизни связь
Скрытно-кафкианская:
Неспроста та «стрит» звалась
Улицей Крестьянскою.
 
Здесь когда-то начинал
Я стезю учителя.
Но тогда и знать не знал,
Что так буду чтить её.
 
Что вдруг станет для меня
Улицею «личною»,
Где мне каждый дом – родня:
С Шуховской табличкою.
 
Вот – полвека нет отца…
Время – не союзник нам.
Благо, что есть улица
С дорогим мне именем.
 
Время смертных не щадит.
Лет своих на склоне я
С грустью прихожу на «стрит» –
Тихую, зелёную…
 
***
 
Вот август… В Шухов день рожденья
Вновь соберутся земляки
В кружок на Шуховские чтенья –
Припомнят прежние деньки.
 
Статью к событью в райгазете
Дадут и в областной ещё.
Добро, не забывают этим
Воздать писателю почёт.
 
А в Божьем царствии небесном,
Не знающем земных границ,
Душа его вольна, как песня
Пресновских, шуховских страниц.
 
А дом его стоит, как прежде –
На том озёрном берегу.
Я приезжал сюда всё реже.
Теперь – приехать не могу…
 
И сад над ним шумит, как прежде –
Знакомый с детства Шухов-сад.
И в снах моих он часто брезжит
Таким, как много лет назад.
 
Приходится уже смириться
В мои года с судьбой такой…
Благо, «Пресновские страницы» Всегда – в душе и под рукой.
 
***
Мне дар особый – пародиста
Природой отчего-то дан.
Другой бы раскрутился быстро,
Склепал их полный чемодан.
 
Хоть у меня пародий мало –
Немногим больше десяти, –
Зато, я чую, предписала
Судьба им в классику войти.
 
Чем чёрт не шутит, так, похоже,
И вознесёшься на Парнас.
Да только это будет позже –
Когда уже не станет нас…
 
***
 
Строку известную долдонят:
«Лета к суровой прозе клонят».
А я, наверное, урод:
Меня – к стихам, наоборот.
 
***
 
Вчера прочёл я в Интернете
Весьма хвалебные слова
В свой адрес. Раньше от слов этих
Могла б вскружиться голова!
 
Ну, а теперь-то, в наши годы,
Случись круженье головы,
Так чаще – от плохой погоды
И от давления, увы…
 
***
 
С чего-то там в газете публицистом
Назвал меня досужий репортёр.
Ведь кто я есть? Былинка в поле чистом.
И мой «компьютер» – голубой шатёр
Небес. И тянет на стихи – не прозу,
Кода увидишь эту благодать,
И вдруг расслышишь в шелесте берёзы
Слова, чтоб ими Господу воздать.
 
***
 
Растёт в степи трава.
Зачем – сама не знает.
И всё-таки растёт,
Не ведая беды.
И бабочка над ней
Неслышно пролетает,
И век какой стоит,
Ей ведать нет нужды.
 
***
Заглядеться на жухлые травы,
На усталый, притихший ручей.
Исцелиться от вязкой отравы
Ложных слов и фальшивых речей.
 
Тяжкий груз их с души своей сбросив,
Побродить, позабыв про дела.
Лишь подумать: ещё одна осень
Незаметно за горы ушла…
 
***
 
Позвонили мне вдруг из Союза –
Много лет я уж в нём состою.
Им всегда юбилеи в обузу:
Отмечать буду ль дату мою?
 
Я сказал: успокойтесь, ребята.
Громко праздновал дату Кобзон.
Только следом – такая утрата!..
Ну, а мне помирать не резон.
 
А ещё вот поэт был Дементьев.
Угораздило всё же его
Юбилейный свой вечер наметить.
Вечер был, но – уже без него…
 
Юбилей затевал Евтушенко,
Да теперь он в могиле лежит…
Так что праздновать я совершенно
Не желаю: хочу просто – жить.
 
***
 
У меня жена – хозяйка:
Всё хлопочет – чистит, трёт.
Взял бы в руки балалайку,
Да супруга – вот даёт:
 
Зачехлила её ловко,
Затянула гриф шнурком
И повесила в кладовке
На гвозде под потолком.
 
Так она не пропылится
И надёжней сохранит,
Сколько это не продлится,
Свой первоначальный вид.
 
То забавно или грустно,
Сразу и не скажешь ты,
Коль становится искусство
Жертвой полной чистоты.
 
Эх, вот взять да поиграть бы!
Ладно, всё же потерплю.
Но в день нашей давней свадьбы
Балалайку расчехлю.
 
Пусть нас музыка согреет,
Как в те, ранние года.
Ведь душа-то не стареет –
Остаётся молода!
 
***
 
В стихах у Виктора у Бокова
Нет содержания глубокого.
Но люди ценят не абы кого –
Читают Бокова – не Быкова.
 
***
 
Памяти Ю.Н.
 
К чему слова? К чему литература?
Застыл в душе безмолвный, горький крик:
Не может быть! Ушёл из жизни Юра –
Ровесник мой, моторнейший мужик.
 
Ещё вчера в маршрутке трясся с дачи –
Раздать плоды, что выпестовал сам.
Но Бог, как видно, рассудил иначе.
И Юрин дух вознёсся к небесам.
 
Хотя лелеял он свою «фазенду»,
Не запирал на все засовы кров.
И, отлучаясь, оставлял лазейку
Для ласточек, бродяг и для воров.
 
Он не простился… Онемела дача.
Он не вернётся. Всё. Хоть волком вой.
А я стою в пустом саду и плачу.
И ласточки кружат над головой.
 
УЛИЦА ПОЭТА
 
Памяти Владимира Гундарева
 
Земляки Володины решили
В честь поэта улицу назвать.
И сказать об этом поспешили:
– Вот, приедешь – будем открывать!
 
Услыхал; за радостью – тревога
Промелькнула невзначай в груди:
Все мы на земле – во власти Бога.
И как знать, что будет впереди?
 
От волнения виски потёр он,
Покачал в смятенье головой
И подумал, как Василий Тёркин:
Братцы, я солдат ещё живой!
 
Да, не зря тревожным было чувство:
Дар прозрения поэту дан.
И в стихах его последних, грустных –
Предвещанье: близок край годам.
 
Он вечернюю зарю ещё немного
С ним побыть молитвенно просил,
Словно чуял скорую дорогу,
На которой упадёт без сил.
 
Так, по воле Рока, и случилось –
Есть в Судьбе мистическое, есть! –
Земляки поэта получили
О Володе траурную весть.
 
А на малой родине, в Кыштыме,
В деревеньке, что поэт воспел,
Торжества готовились большие…
Не дожил немного… Не успел…
 
***
 
Коллегам
 
Да полно вам, уймитесь, братцы,
Зачем шанс недругам давать?
К чему вам было так стараться –
Меня «известным» называть?
 
Известным слыть любому лестно,
Не станешь с этим спорить. Но
Кто-то тебе испортит песню –
Уж так средь нас заведено.
 
Так что, спасибо, дорогие,
За громкий за эпитет сей.
Но лучше выбирать другие,
Чтоб не дразнить чужих гусей.
 
ВЕТОЧКА КОСТЯНКИ
 
Памяти В. Гундарева
 
Есть «Нива» – неброский журнал. Редактором там был мой друг.
Господь его душу приял,
И стало пустынно всё вдруг.
 
Ушёл настоящий поэт.
Мы думы с ним были одной.
И сердце мне грел тихий свет
Его «Деревеньки…» родной.
 
Мы вместе поездили с ним
 По вольной степной стороне…
Прошло столько вёсен и зим,
А дни те так памятны мне.
 
Я вижу тропинку в лесу
И другом вручённый мне дар:
Костянку, лесную красу –
Прощальный его «гонорар»…
 
МЕРА ТАЛАНТА
 
Мне припомнился нынче Абиш Кекильбаев.
Судьба в годы былые вдруг сблизила нас.
Стал он классиком вровень почти что с Абаем.
И политиком стал. Только – в добрый ли час?
 
В мире знают его, как писателя, имя.
Так зачем ему нужен терновый венец?
Ведь прославился он повестями своими.
В том числе про коня – «Призовой бегунец».
 
Душу трогает эта недлинная повесть.
Довелось мне на русский её перевесть.
В её мерном, негромком, раздумчивом слове
Что– то вечное и сокровенное есть.
 
«Бегунец» тот, пожалуй, под стать «Холстомеру»,
Что нам всем в назиданье оставил Толстой.
Вот – таланта Абиша достойная мера!
А политика – что? Суета суетой…
 
***
Сравненья яркие, метафоры…
Читатель мой, меня прости:
Закатная – уже не та пора,
Когда искрится, блещет стих.
 
Такое смутное затишие:
Года скопились, друг, года…
А на душе четверостишия
Стоят, как в омуте вода.
 
***
Не дарите часы старикам:
Не будильники – думы их будят.
Будьте же милосерднее, люди:
Не дарите часы старикам.
 
Не дарите часы старикам.
Каждый день для них – милость от Бога.
Сколько дней впереди – мало ль, много?..
Не дарите часы старикам.
 
Не дарите часы старикам.
Срок придёт – поутихните тоже
И подскажете тем, кто моложе:
Не дарите часы старикам.
 
***
 
Бунин, Бродский, Пастернак
В Нобели попали.
Я же Нобелевский знак
Получу едва ли.
 
Мне награды не нужны.
Ведь и так, без знака,
Я в глазах своей жены
Выше Пастернака!
 
***
 
Люблю я прежнюю Алма-Ату,
Её арыков тихое журчанье
И ауру особенную – ту,
Что слышалась в самом её названье.
 
Привидится её фруктовый сад
И яблоки, склонившиеся долу…
Не так уж много было лет назад,
А вот, как говорится, рощи голы.
 
Теперь ограды здесь, особняки
Нахапавших богатства нуворишей.
Не посидишь, как раньше, у реки
И воздухом медовым не подышишь.
 
Вот мимо, сея дымную чуму,
Ревут натужно хищные «Камазы».
И нет отрады сердцу и уму,
И нет защиты от лихого сглаза.
 
Лишь только пики снежные чисты,
Куда орда шальная не добралась.
Теперь зовётся город – Алматы.
Моя ж любовь – в Алма-Ате осталась.
 
***
 
«Я поняла, что умирать не страшно», –
Очнувшись, тихо молвила мне ты.
И я никак не отойду пока что
От слов твоих смиренной простоты.
 
То сильное сердечное лекарство,
Что приняла ты, боль чтоб заглушить,
Чуть не открыло путь в иное царство…
Взмолился я… И ты – осталась жить.
 
Ещё сказала мне с не женской силой,
Вернувшаяся из небытия,
О воле Высшей: что бы ни случилось,
Всё пережить, держаться должен я.
 
Как передать моё смятенье, Боже!
Стихов бессилье на себя беру.
И лишь прошу: прости, родная, всё же
Есть вещи, не подвластные перу.
 
***
 
Мой дед был породы могучей –
Кондовый сибирский казак.
Себя он наукой не мучил.
Своим был в степях да лесах.
 
Живя по извечным уставам,
Во благо немалой родни,
Служил у купцов гуртоправом,
В трудах проводил свои дни.
 
Детей у них было тринадцать.
Отец мой «поскрёбышем» был.
И русскую песню и сказку
Он с детства навек полюбил.
 
И вот он – известный прозаик.
Куда уж известнее быть!
Но – душу внезапно пронзает,
Коль стану о нём говорить .
 
Как вспомнятся грустные эти –
Сквозь даже улыбку – глаза…
О боже, неужто на свете
Таланту жить долго нельзя?
 
Но, видно, на то божья воля,
Небесная тайная власть.
Ведь вот – поживи он подоле,
Что видел вокруг бы сейчас?
 
Исчезла страна. Пали нравы.
Святыни все втоптаны в грязь.
Бездарности суд свой неправый
Вершат. Связь времён прервалась.
 
Забыты достойные книги –
Лекарство ума и души.
И антикультуры вериги
Надеть поколенье спешит.
 
И правда затянута ложью,
И морок развеять нельзя…
И – с давней отцовской обложки
Печальные смотрят глаза.
 
***
Над речкой – клёны да берёзы.
Вдоль речки – длинный терренкур.
Я здесь уж век – в жару, в морозы –
Брожу, не весел и не хмур.
 
Ступаю мерными шагами,
Не торопясь, туда – сюда.
И равнодушно меж камнями
Струится горная вода.
 
Меняются лишь лица встречных:
Всему свой срок, как ни крути.
Иных уж нет, а те – далече,
А третьих участь – впереди.
 
И я ещё средь этих, третьих.
Брожу. Гуляется пока.
Что будет дальше? Кто ответит?
Всё так же будет течь река…

г. Алма-Ата

 

 

 

СЛАВЯНСТВО



Яндекс.Метрика

Славянство - форум славянских культур

Гл. редактор Лидия Сычева

Редактор Вячеслав Румянцев