Родственные проекты:
НАРОДЫ:
◆ СЛАВЯНСТВО
ЛЮДИ И СОБЫТИЯ:
БИБЛИОТЕКИ:
Баннеры:
Прочее:
|
Владимир КОРНИЛОВ
«Вся жизнь наша в поисках смысла…»
Владимир Корнилов – поэт, прозаик, публицист, член Союза писателей и Союза
журналистов России, Международной Гильдии писателей. Родился 10 января 1947 года
в с. Октябрьское Челябинской области. С 1972 года живёт в городе Братске
Иркутской области. Окончил Иркутский политехнический институт, Литературный
институт имени А.М. Горького. Работал на Братском производственном объединении
«Сибтепломаш» токарем, шлифовщиком, конструктором, начальником смены. С 1994 –
педагог-методист Дворца детского и юношеского творчества города Братска,
основатель и руководитель детской литературной студии «Братские роднички».
Первая книга его стихов «Я всегда удивляться
буду» вышла в 1984 в Иркутске. Ныне он автор 15 поэтических книг (в том числе
двух детских), изданных в Иркутске, Москве, Германии. Стихи публиковались
журналах «Юность», «Москва», «Наш современник», «Всерусский соборъ»,
«Вертикаль», «Байкал», «Студенческий меридиан», «Сибирь», «Сибирские огни»,
«Первоцвет», «Сибирячок», «Нерпёнок», на сайте «Российский писатель» и других.
Усть-Кода
Как столетья назад,
Здесь все избы покрытые тёсом.
И у женщин в глазах
–
Та же синь, отражённая плёсом.
…На задворках судьбы,
В этом
тихом таёжном местечке, –
Незатейливый быт –
С телевизором… с баней у
речки.
…От столиц вдалеке
И от их суматошного грома.
С миром связь
по Оке –
Да и то лишь паромом.
…Сыновья-города
Пусть деревню за
это не судят.
Усть-Кода, Усть-Кода! –
Островок человеческих судеб.
Марьина баня
Первый жар не всякий выдюжит:
Ковш
плеснёшь – и сто чертей
Из-за каменки повыбежит,
Чтоб пропарить до костей.
…Марье что? Она привычная.
Веник в руки – и айда!
Даже черти
горемычные
Угорают иногда…
Вдоль спины да с перекрёстами
Ходит
веник…Марья, стой!
Я без веника исхлёстанный
Рыжей огненной косой.
…Ну а после смугло-розовый,
Словно в капельках дождя,
Пью я с Марьей квас
берёзовый,
В баньке душу отведя.
Медовый Спас
Валерию Жукину
Вновь на пасеке, в беседке,
Нынче празднуют у нас.
На столе в цветной розетке
Свежий мёд… Медовый Спас.
Тут же - всякие
закуски:
Грузди, лещ, мясной отвар.
И над всем царит по-русски —
Правит
Тульский самовар.
Он попыхивает жаром —
Вьётся струйка над столом.
Русский дух у нас недаром
Крепок русским самоваром,
Банькой русской с
жарким паром
Да медовым ремеслом.
…У гостей зарделись лица –
В них
прибавилось страстей.
Пожурили всласть столицу.
Депутатов всех мастей…
И зашвыркали из блюдцев*,
Осенив себя перстом.
…В Спас Медовый да
сольются
Души праведных с Христом!
Из блюдцев* – просторечное
выражение, употребляемое в народной поэзии.
Иркутская осень
Анатолию Горбунову
Не встречал я осенью нигде
Красочней и трепетней
картин:
Лучезарен каждый божий день
С серебристой дрожью паутин.
…Золотые свечи сентября
Придают торжественность лесам.
Всякий миг такой
боготворя,
Свой восторг дарил я небесам.
…Храм осенний светел и
велик –
Благодатью Вышней сотворён.
Как прекрасен он и огнелик,
Солнцем
осиян со всех сторон!
…Чуть поодаль купола церквей
В ярко-жёлтом
пламени берёз.
Это образ Родины моей –
Дорог мне и памятен до слёз.
У «Чёрного квадрата» Малевича
(Диалог с искусствоведом)
–
Художник Ваш родом откуда? –
Из русских ли будет людей, –
Создавший
нелепое «чудо»
Безумной палитрой своей?..
И это зовется искусством?!
«А чем Вам сюжет не хорош?!»
– Но в «Чёрном квадрате» – всё пусто!
Здесь
зримо лишь выглядит ложь!
…«Как выдумать можно такое?!
Вглядитесь поглубже
в штрихи!
Всё в черном здесь горе людское, –
Расплата за наши грехи!..
Да Вы отойдите чуть дале,
Чтоб видеть картину душой!
…Подобного в мире не
знали –
Писал её мастер большой.
Здесь самые тонкие чувства
Души он
вложил в акварель, –
Теперь бы свой трон от искусства
Ему уступил Рафаэль…
А значит, могу подытожить –
Искусство он двинет вперёд.
И «Чёрный квадрат»
его тоже
Бессмертие переживёт!
…Шедевр хотя и продали,
Но копия
мастера здесь.
Она – украшение в зале, –
Его лебединая песнь!»
–
Спасибо за экскурс, любезный!
Но где у маэстро мечта?
Ведь чёрным –
рисуется бездна,
Убогой души пустота!..
Где красок земных многоцветье
И
судеб людских круговерть?
…А здесь, очерняя столетья,
Обрёк он искусство
на смерть!..
Выходит, творец ниоткуда –
Один из духовных калек:
Коль
опус свой выдал за «чудо»!
…Поймёт ли его человек?
Смерть деда
Светлой памяти моего деда,
Корнилова Ивана Григорьевича
Садн́ит в душе и кровоточит грусть:
С моим селом я нынче расстаюсь.
Здесь каждый встречный с детства мне знаком,
А нынче – соболезнуют молчком…
Родство с землёю крепло много лет,
Не
исчезала с милым краем связь.
Ушел из жизни мой любимый дед, –
И нить с
селом навек оборвал́ась.
…В больнице он не плакал, не нудил.
Шутил,
как мог, и тосковал, как мог.
И всякий раз за почтою ходил,
Да почтальон
письма не приберёг…
Он был печник – какого поискать.
Походкой легкой
мерил новый день.
Стелились зимы на его висках
Седым дымком веселых
деревень.
…Согреть бы деда ласкою простой –
Приехать в отпуск хоть на
краткий срок…
Теперь горюю, что за суетой
Не присмотрел за ним… не уберёг.
Мы давно у деревни в долгу
Памяти Виктора Петровича Астафьева
Мы давно у деревни в долгу
Перед
светлою памятью прадедов.
Белый город на том берегу
С детства жил в нас
малиновым праздником...
Нас манили к себе города –
Их в рекламах
веселые улицы...
Разве мы понимали тогда,
Что без нас деревенька
ссутулится?
Запустеют поля за селом,
Речка высохнет, даль
затуманится.
Отдадут деревеньку на слом –
Даже память о ней не
останется!..
Боль гражданская ранит строку,
Совесть горькими учит
уроками:
Сколько брошенных сёл на веку —
С их от горя ослепшими окнами?!
* * *
Вся жизнь наша в поисках смысла,
Чтоб
стать и мудрей, и сильней.
А возраст – абстрактные числа –
Цифири в
сумятице дней…
И как бы нас бури не гнули,
И кто бы не правил
страной, –
Мы солнышку рады в июле,
И звонким капелям весной.
…Прямой иль тернистой дорогой
Очерчены дни бытия –
Зависит, конечно, от
Бога,
Но каждому – доля своя…
Пусть рай мы в глаза не видали,
Не
всякий был сыт и одет, –
Но русской души не прод'али –
Ни я, ни отец мой,
ни дед…
И мы не искали бессмертья:
Нам ближе земные дела.
Но в
вечной людской круговерти –
Нам компасом совесть была.
…И как бы нас
бури не гнули,
Не грабил страну олигарх, –
Веселые песни июля
Звучат на
родных берегах.
|
